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Fuera del paraíso

La vida es flujo, novedad, pasodoble y andar taciturno.
La permanencia es ilusión, como el corcho es madera,
Como la carrasca es roble, y como Cronos es Saturno.
Lo que creemos tener seguro en el morral o en la merendera,
Es puro fantasma de hipnosis durante catarro con fiebre.
La liebre en ballesta es oveja descarriada que se despeña por la escalera.
Yo soy carcamal con asma y tiritera que incuba una nueva tuberculosis.

El día reciente parece un paraíso remoto de nueces y vino moscatel,
Del que la noche nos expulsa a empujones para arrojarnos sumisos
A la intemperie lustrosa de lo que traiga el ignoto sol nuevo,
De lo absurdo que recién soñamos, de la ganancia y del ahorro,
De lo que creció a granel en los cajones, de lo que abandonamos,
De lo fino y de lo burdo que ya nunca será lo que fue, ni por el forro.
De lo que se nos cayó de las manos y se escabulló a trompicones.

Hay quién llega a la cima de una loma y pone los brazos en jarras
Y quita la carcoma de su existencia luchando por la posición ganada.
Examen de reválida de filosofía de la ciencia en el que hay que sacar un diez
Constante bajarse del burro y subirse a la parra, que se consigue solo a retazos
Hasta que llega el heraldo del cartero del recadero del correveidile de la vejez
Y lo descompone todo con su sermón cazurro de incontinencia verbal manifiesta, mientras,
Después de la siesta se moja uno en la fanta la madalena, y en el chocolate el churro.

A base de desafíos gritados, mandobles de espadón viejo, faroles al mus,
Hostias a mano vuelta, terronazos, y señales de la cruz, algunos sostienen en falso
La noble ilusión del incienso, de la escarcha y de la perpetuidad.
Pero cuando algo amenaza con enquistarse en esta realidad,
El mundo tiene la herramienta perfecta para darle esquinazo, segar la cizaña,
Lograr el consenso, levantar el cadalso, forzar el cambio, ganar la lucha,
Y suelta a la gran igualadora de luto con guadaña y capucha.

Me dijo un día el tío Tormentas, mientras se encendía un celtas,
Que hacerse hombre significa aceptar que hay cosas en la vida
Que no tienen solución, agravios que solo cabe aprender a sobrellevar
Como hacen los cojos, los mancos, los tuertos y los sabios,
Mientras notamos que nos sellan los labios, nos parten la cara, o nos hernian el espinazo,
Y comprendemos que somos para ellas solo morralla de red o carne de cañón,
Pájaro muerto de certera plomada que yace inerme en el fondo del capazo.

Ya nadie busca collejas en los zopeteros, ni labra con pareja de mulas.
Ya no se ronda a las mozas en mayo, ni se dicen las misas en latín.
Ya no se bolea en los caminos por las mañanas de los días de fiesta.
Se acabó el escardar a mano, cerner con celemín, o alumbrar lo oscuro con candiles.
Soñé que se tragaba un embalse al pueblo y emigraban todos a Barcelona
Y un eco de eternidad sonaba en el oscuro fondo de mis juegos pueriles
Entre las ruinas de la iglesia surcadas por siluros traídos de Alemania.

Pero ¡cuidado! Que ya desperté. Llega el alba y trae nubes tonantes.
Lava la lluvia tierras, tejados e ideas, y arrastra en su escorrentía
Las moscas muertas y las camisas viejas que dejaron antaño las culebras.
Roban los gatos callejeros las sardinas saladas de la cuba del Parrillano,
Bajan al traspiés Pancho y la Luci a por más vino anca el tío Gau,
Pregona el tío Cachola fruta en las Cuatro Esquinas y ropa en la posá.
Y dicen que ha volcado un camión de cholecks en la carretera general.

Todo sigue igual fuera del paraíso

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